Искореженная моим отсутствием мозга и инстинктом самосохранения правая нога пару дней назад вспомнила, что погода поменялась и ей пора начать болеть. Спектр ощущений совершенно непередаваемый, надо сказать.
И вот сегодня, когда я уныло ковыляла с работы, а нога тащилась за мной, как умершее животное, на встречу мне попался Кузя.
С товарищем Сергеем Кузьминым мы встречаемся пару раз в год, недоумевая, почему так происходит, учитывая, что живём в соседних домах. В бурные мои 15, когда я была деточкой в пиджаке на пару размеров больше, учебником анатомии в одной руке и "Властелином Колец" в другой, Кузьмич считался моим защитником, отгоняющим от меня быдло. Собственно, так продолжалось до тех пор, пока сам Кузьмич не поподнил ряды вышеупомянутого быдла.
Но даже спустя кучу лет Кузя умеет появляться на редкость вовремя: то я иду с сумками по 100500 кг, то несу неудобную палку, обреченную стать компьем для поняши, то, как сегодня, не иду, а ковыляю.
Но даже спустя кучу лет Кузя умеет появляться на редкость вовремя: то я иду с сумками по 100500 кг, то несу неудобную палку, обреченную стать компьем для поняши, то, как сегодня, не иду, а ковыляю.
Пока Кузя полунес меня под руку до дома, я рассказывала ему все эпичные истории, из-за которых моё передвижение стало ограниченным. Кузьмич впал лютый фейспалм, проржался и посоветовал мне врать окружающим, что меня подстрелили на бандитской разборке.
Можно подумать, такие оправдания как "я решила побежать навер по спускающимуся эскалатору, потому что увидела магазин всё по 37", "я удачно грохнулась на катке" и "меня несколько раз пыталась сбить машина" звучат хуже