Если по дороге в Одессу единственной проблемой были бабушка с дедушкой, занявшие нижние полки и не дающие нам пожрать, то на обратном пути мы прошли все круги ада. Мелкие орущие дети, духота и непереносимая жара. Вагон попался старой конструцкции, поэтому кондиционера не было. Окна на боковых полках, где мы ехали, не открывались. Холодная вода нагревалась моментально, поэтому лично я могла выхлебать литр воды и не напиться. Вода в туалете была похожа на мазут, поэтому мылись мы в те моменты, когда во время остановок выходили на улицу. Минералкой мылись, ога) Непередаваемые ощущения)
Короче, жара стояла непереносимая, за две ночи я так почти и не поспала, часа 3 на оба дня разве что.
На соседних полках постоянно орала на всех девочка лет 7. То брат залез на её полку,то её полка теперь другая, то "отвалите от меня, достали". Милый ребёнок. Честно, я против рукоприкладства, но ей так и хотелось врезать, прям рука тянулась через полку. Порадовал странный мальчик лет 3-4, постоянно совершающий миграцию по вагону от тамбура до тамбура и напевающий странные песни, по моему предположению, на древнем секретном языке индейцев, ибо никто понять его песнопений не мог))
Днём второго дня
По Одессе скучаем оба неимоверно, тут и писать ничего не хочу...С непривычки свой дом кажется чужим, а Украина какой-то фантазией, которую я сама и придумала...
И ещё, маленький отрезок бреда, просто вдруг...Вспомнилось...
Чуть ли не по пояс вылезая из окна мы смотрим в темноту. Иначе назвать плохо различимые и сливающиеся силуэты деревьев, неба и электрических столбов вдоль рельс назвать и нельзя. Ветер выбивает воздух из лёгких, мы переодически что-то восторженно кричим друг другу в самое ухо, хотя обоим сейчас больше хочется нервно кусать губы чтобы не зареветь в голос.
Небо освещается молниями. Дождя мы почти не чувствуем, он касается рук и даже не успевает их намочить: мы слишком быстро едем. Где-то недалеко очередная деревушка, позади нас город, где мы больше всего хотели бы сейчас быть, впереди наш дом, в который возвращаться уже совсем не хочется. Потому что раньше в доме была мечта. А теперь она уже исполнилась, пролетела мимо едва задев крыльями, как будто с издевкой исчезла, пролетела только ещё больше раздразнив...
А поезд, кажется, не принадлежит ни одной стране, ни одному миру...Он словно молния, рассекающая тучу...Посреди всего.
Я смотрю вперёд, хоть уже болят натёртые коленки и локти, на которые я опираюсь. Удобнее назад или прямо. Но смотря назад хочется скулить, а прямо... В другой раз.